（21）留在青春边上——也许不是想参与，只是还不愿离开（1/2）

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胡静刚挂掉王昭的电话，耳边还残留着对方那句带点倔强的“我知道了”。

她靠在办公室的沙发上，阳光透过百叶窗，斜斜落在她脱下的风衣上，一道道细细的光像绣在布料上的旧思绪。手机又震了一下。

屏幕上跳出：刘小利。

她挑了下眉，接起电话：“喂？”

电话那头是刘小利一贯的吊儿郎当，但语气却带着明显的犹豫：“胡姐……你忙吗？”

胡静轻笑：“怎么，你也来八卦早上那辆宝马的事？”

刘小利被戳中，语气一下卡住了，干巴巴地说：“就……随口问问。”

胡静索性替他把话说完：“你想问我和马星遥什么关系？”

刘小利没吭声。半晌，才小声嘟囔了一句：“听说他昨晚在你那儿过夜了……”

胡静没有立刻回应，只是站起来，走到窗边，望着街对面那家馄饨铺升起的蒸汽。

“我留他，是因为他没别的地方去。”她语气平静，“不是没家，是回家之后没人开口说话。”

电话那头安静下来。

“你们这群小孩啊，最爱捕风捉影。人家坐我副驾就成了‘傍人’的故事，陈树在我这儿吃顿饭，你们又像发现什么内幕。”她声音依旧温和，但话语里多了几分真实的疲倦，“你们还太年轻，急着下判断，却不愿多看一会儿。”

刘小利没接话。他其实听懂了。

胡静继续说：“我十二岁就辍学打工，那时候我在夜市摆摊，旁边就是你们学校，我看着你们背书包、喊口号、往食堂冲。那时候我就想——哪怕只当一回你们的同学都好。”

“现在我有了点本事，有车、有房，可我还是羡慕你们。羡慕你们能在课间为了‘谁喜欢谁’红脸，为了一道题争论半天，为了一句闲话赌气。”她停了一下，语气低了几分，“我做的这些，不是想参与你们的生活……而是想弥补我错过的那段。”

电话那头一阵沉默，最后刘小利声音低低的：“那你……会不会后悔让我们进了你生活？”

胡静轻笑了：“你们进得哪儿是我的生活？我哪有那么大格局。我就是在你们的世界边上，搭了个棚子，下雨了能歇歇脚、冷了能暖暖手。你们累了可以来坐坐，想走了我就送一程。”

她话音落下，刘小利忽然觉得眼角有点热。他低声笑了笑，语气一贯吊儿郎当：“胡姐，你太好了，其实也挺烦的。你要不这么好，我们也就不会老觉得欠你点什么。”

胡静没有接话，只是淡淡地说了一句：“我不是想你们欠我。我是希望——你们能好好过完你们自己的青春。”

她轻轻挂了电话，把手机放在桌上。茶杯里的绿茶已经凉了，她抿了一口，苦味清清淡淡。

她想起陈树醉酒那晚说“我想靠近她”，想起马星遥站在她家门口低声说“我不想回去”，想起王昭咬着牙不肯承认的心动，也想起刘小利那句“我怕她被别人抢走”。

她明白他们每一个人，都在自己的青春里，用最拙的方式努力靠近别人，也拼命维护一点点不被看穿的尊严。

但她更明白——她帮不了他们解题。

她只是那个在他们的生活边上，放盏热茶、给条毛毯、偶尔帮忙翻一页草稿的“大人”。

也许他们将来不记得她在那个深夜里为他们煮过面、不记得她说过哪句安慰、甚至不记得她叫什么。

但那不重要。

重要的是，他们曾在青春最摇晃的路上，有过一个角落，是亮的，是安静的，是可以短暂落脚的。

胡静转头，望着窗外阳光落在街角小树上。

“你们长大了，就会明白——生活不是非黑即白，很多时候，能让人安心的，从来不是解释，是那一顿饭、一杯水、一句不动声色的‘来，坐下吧’。”

胡静挂了电话，坐在沙发上安静了几分钟。阳光透过百叶窗，落在地毯上，像一张泛黄旧照片，斑驳、温和。

她没动茶几上的绿茶，早就凉了。只是起身，走向走廊尽头。

书房的门，平时她锁得紧。连保洁阿姨来都不会碰。今天，她打开钥匙扣，找出那枚灰色的小钥匙，在门口停了一会儿，还是轻轻转动了门锁。

“咔哒”一声，门开了。

书房不大，两面书架却码得满满当当。教材、练习册、模拟题、卷宗盒，从高一到高三的书全在。贴着年份的书背有些已经泛黄，便签纸一页压着一页，边角起了毛。

书桌上放着一盏老式台灯，一摞削好的铅笔，签字笔整整齐齐，还有一张旧准考证的复印件。抽屉里那本《高考语文终极训练》被她翻得最旧，中间一页旁边用铅笔写着一行字：“第72分，差的永远不是努力。”

她指腹慢慢摩挲着那行字，眼神平静，没有遗憾，却有一种隐隐的遗憾之下的平静——像某些事，早就认命，但还是不肯彻底放下。

这些年，她一直坚持每年以社会考生的身份报名参加高考。不是为了什么证明，也不指望改变命运。她只是想补回那段她没读够的课本，没写完的卷子，没穿够的校服。

她喜欢校园生活。不是“清华北大”的那种，而是下课铃一响、一群人抢着去打豆浆，晚自习偷吃零食被老师抓住那种。那才是她一直向往的“青春”——不是奋斗，而是属于一个年纪的，日常。

胡静从十二岁起就没机会再坐进教室。她的人生，是夜市的灯、KtV的打工、还有写不完的入库单和欠条。但她心里那个还在读书的自己，一直没走远。

这半年，陈树、马星遥、王昭，还有刘小利这些学生接二连三地闯入她生活。她才发现，原来自己不知不觉又翻起那些原本早就封存的题本。她听他们争论c还是d，也会在他们走后重新做一遍那道错题。

她会想：要不再试一次？

不是为了分数。而是因为，在他们身上，她看见了那个当年没有被点名的自己。她想知道，如果当初有那么一点点不一样，自己会不会也在黑板前举过一次手。

她翻开那本练习册，看到中间贴着一张旧便签：

“要不试着考一次师范？”

“别总是送他们上学，你也该有自己的课表。”

她的喉头一紧，但没掉泪。只是默默把书合上，轻轻放回原位。

她站起身，把地毯上落下的阳光拍了拍，就像轻轻掸去那几年压在心里的灰。

手机亮了一下，是王昭发来的消息：

【王昭】：胡姐，你说得对。喜欢不是非要抓住，是愿意陪一段。谢谢你。

她回了一个字：【嗯。】

走进厨房，她煮水、洗杯，拿起冰箱门上的便利贴，写下：

“今晚七点，书房开灯。”

这一次，不是为了谁留灯。是她自己，终于也要回到那间屋子里，好好坐一坐。

她换好西装准备出门开会，走到电梯前时，无意看了眼镜子里的自己——头发利落，唇色自然，眼神干净，几乎看不出刚才翻过一本旧练习册的人，是她。

走进电梯前，她又停了一秒，想起一个名字——乔磊。

乔磊，桐山能源局的工程师，被派到桐林商厦挂职。档案上写着：“桐山大学矿井工程专业，参与过矿区安全改造项目。”来得低调，说话平稳，穿着规矩，比大多数机关年轻人还收拾得板正。

但他和文件里描述的不一样。不是那种一眼看透、板起脸来的“单位人”。他有些时候松弛得像个打完球才记得换鞋的学长。

那次部门聚餐，胡静提到“四楼有街机厅”，大家都说吵，只有乔磊眼神一亮，问了句：“有拳皇97吗？”

她当时怔了一下。

后来才知道，乔磊下班后不是回宿舍看报纸，而是扎进街机厅，跟一群穿着校服的学生混在一起打游戏。刘小利常在那儿晃，陈树偶尔也去。乔磊在那里不是工程师，也不是干部，而是“磊哥”——格斗游戏能一挑二，打完还能请人喝瓶汽水。

可回到商厦，他又变回那个规矩得不能再规矩的挂职干部。对同事礼貌、对流程清楚、说话从不越线，笑得克制，仿佛一切都能归档。

胡静曾试图了解他。

她特地绕道巡查只为和他多打照面；借着“青年讲堂”的理由请他做分享，希望听点他“大学里的故事”；甚至有一回，拿着一份明明能看懂的材料装不懂，想让他多聊几句。

可乔磊只轻描淡写说：“大学啊，挺平常的，那时候也忙着打工。”话说完，顺手把话题关上。

那一刻她意识到，这个人藏得很深。

胡静不是没羡慕过大学。不是为了学历，而是那段时间本身——可以犯错、可以迟到、可以坐在操场边喝汽水聊天。她十二岁开始打工，卖发卡、送外卖、跑打印店。没有课堂，没有社团，没有食堂的炒青菜。

而乔磊，像是她人生里离那个世界最近的人。可他却像一扇门，半掩着，只给你一眼，然后就关上了。

有时候她站在办公室窗前，看着他在街机厅门口蹲着给学生插线调机器，听他们叫他“磊哥”，会忍不住想：

他是不是更羡慕他们？

是不是，自己只是多看了他几眼，而他，其实早就把眼神投给了那些少年？

那天傍晚，她去拿复印材料，路过商厦侧门，看见乔磊正站在门口低头看手机。灯光从他侧面照过来，橘黄一片。他表情没什么特别，但那种安静——她太熟悉。

那不是冷漠，是那种长期不被人问“你最近还好吗”的安静。像她很多年前，在公交车最后一排闭着眼的样子。

她停了一下，没打招呼。只是默默走开。

她不知道那一瞬心里闪过的念头是不是太突兀：

要不要哪天也去他常去的街机厅看看？就当是自己给没上过的高中，补一节活动课。